Bajo Presupuesto Escritos

Apoyen nuestro corto

2009-07-27T10:18:00.000-07:00

Al fin, bajo presupuesto films termino el segundo corto, ahora esta en competencia y gana el que sea visto más veces, apoyenos!!!!!

El plazo vence el 1 de agosto!!!!

Gracias

Citius altius fortius

2008-08-25T21:16:00.000-07:00

Al fin, pero sin duda, desgraciadamente llegaron a su fin los juegos olímpicos, motivo por el cual me perdí totalmente del mundo exterior fuera de la caja negra donde seguía las competencias.

Evento mediático, lo es, sin duda, parafernalia espectacular, también; pero es cierto, al menos de manera personal, que es un cúmulo de historias y gestas humanas que conmueven y mueven.

Con una cosecha casi burda para México y un triunfo abismal para China, el gran imperio, me despido de las desveladas agradecido y conforme. Así mismo regreso a este mundo binario, que a pesar de estar un poco abandonado siempre estuvo aquí, esperando.

China, obtuvo un triunfo no solo deportivo, esto es solo un aviso del poderío político y económico de esta potencia, pero este tema seguro ha sido tocado muchas veces, y yo, solo me quedo con las emociones vividas.

Las ocho de Phelps, los 9.69 de Usain Bolt, los 5.05 de Elena Isinbayeva y por supuesto las dos de oro de México, triunfos todos, totalmente individuales, con y a pesar de las federaciones.

Se apago Beijing, ahora esperar Londres.

Alejandro Renteria.

Una busqueda en apariencia inútil

2008-07-29T21:54:00.000-07:00

Vincent van Gogh 30 de marzo de 1853 - † 29 de julio de 1890

El viento entonces la busco entre la niebla y las nubes, después bajo a los techos rozando suavemente sus cornisas, y siguió buscando, buscándole en las calles de piedra de óleo desiertas, resplandecidas por la noche estrellada.

En un azul intenso se encontró perdido, pregunto a los bordes negros gruesos que delimitaban las montañas y las casas, pero no encontró respuesta.

Algunos días después se topo con Vincent, lo vio en la cima de la montaña mas oscura y conversaron sobre su hermano Theo, pero de ella no pudo saber nada.

Al final lloro en la callejuela, por una búsqueda en apariencia inútil, soltando una vorágine de espirales duras sobre las pinceladas, por no encontrar a la luz, que escondida tristemente tras el lienzo iluminaba el lúgubre espacio.

Alejandro Renteria.

Estuviste aquí

2008-07-22T18:39:00.000-07:00

Estuviste aquí,
después de cien lunas de no pisar el zaguán con tus pies livianos.
viniste disfrazada de cierzo y distancia,
de páramo yermo, de vacío.

Y tus muslos suaves,
y blancos pechos
y delgado cabello,
toda tu,
erigida patrona de los desgraciados.

La última vez,
me pareció más original tu disfraz,
menos bucólico,
menos pedestre,
oliendo a flor se azar.

Ahora la faz, más bien ordinaria, causa pena.

Se termino tu eternidad,
tu llanto se suelta porque no lo sabes todo,
porque al final, solo se trata de rozar la piel,
y lo sabes,
pero no lo has sentido.

Talvez,
mis ojos torpes,
no poseen la cualidad del optimismo esperanzador,
pero quizá si llegara a rozar tus muslos lo comprenderías.

Alejandro Renteria.

Hay dos cosas necesarias para volar.

2008-07-16T14:34:00.000-07:00

Llego a la ventana el cuervo de Poe, negro, como todos los cuervos y feo como todos
los cuervos.

Y antes de que me dijera nunca mas, le pregunte, aunque sabia que ya no lo hacia, la formula infalible para volar.

Solo necesitas dos cosas, para lograr lo que deseas, -me dijo- es sencillo:

-Unas alas y saber volar.

Si no tienes alas ni sabes volar, en verdad no se como ayudarte.

Alejandro Renteria.

Usos múltiples de un poema

2008-07-10T18:37:00.000-07:00

Para Zihomara y Zarai.

Aquella noche de verano, de no hace mucho tiempo, me encontré a la realidad sobre mi cabeza, como una nube espesa de caprichosas formas, y mientras los perros en la azotea del edificio de enfrente ladraban, yo intente tocarla.

Era mes de julio, un día lluvioso, como el día anterior y todos los que les antecedieron, por lo que no pude sacar mi avioncito de papel.

Más bien, era época de barquitos, así que fabriqué uno con una hoja que antes contenía un poema para ella; de esos que hablan de amor, y hasta tenia dibujado corazones y estrellas y caracolas y todas esas mamadas que podría contener un mensaje que seria embotellado en algún puerto o algún charquito, con el destino de llegar a ella.

Dos o tres dobleces y la remembranza del preescolar para construir el navío, y así, dar un mejor uso de aquel papel, el de mi entretenimiento.

En la parte que hacia de vela quedo uno de los corazones plasmados, lo borre y en su lugar dibuje una gran calavera, como la de la película de los piratas; eleve las anclas, y el barquito emprendió la fugaz aventura.

La tormenta estaba desatada en alta mar, el cielo lanzaba incesantes gritos: -¡Pum!- y la tripulación se estremecía, las olas acariciaban con su furia la totalidad de la embarcación, de babor a estribor en segundos golpeaban con sus desnudas manos a las letras que se aferraban al papel; -¡Pum!- un estruendo más, y el capitán grito –Jamás hundirás este barco.

El cielo le respondió endureciendo la tormenta y el capitán, no tardo mucho en ver como el barquito, junto a las letras que hacían de tripulación, se hundieron por completo.

El naufragio de aquel pobre hombre perdió rápidamente mi atención, sobre todo cuando algunas burbujas de aire subieron mientras su cuerpo bajaba hasta el fondo del charco.

Supe que ese charco desde entonces llevó su nombre, y que en él, se puede leer algunos versos, escritos por el capitán con las letras muertas que hacían de su tripulación, de esos que hablan de amor.

Y fue recordado por su valentía, al menos hasta que la vecina del 103 con su escoba borro todo rastro de su vestigio.

Alejandro Renteria.

El escritor burgués

2008-07-07T20:31:00.000-07:00

Debió ser duro entender como llegaste hasta ahí, a esas horas lentas y dolientes, violentas y tiernas, acariciar al espejo, al perro; y tocarte las rodillas y el pecho, y descubrir con horror que se encontraba vació.

Después de las filas en el supermercado donde compraste las palabras, como en receta de cocina las vertiste en una licuadora, una a una.
Se mezclo la locura, el amor, el desencanto;
palabras como las que encontraste en tu pequeño Larousse.

Además de unas letras de ciertos poetas e intelectuales, de esos, que el banquete sobre su mesa no les permite ver el vació en la panza de los demás, y desde sus bellas ventanas de estilo bizantino ven el mundo lejano.

Lo mezclaste con tinto francés, gran reserva;

y en una bella copa de cristal, tuvieron cabida todos los conocimientos

que siempre deseaste adquirir.

Ahora escribes para los burgueses,
derecha lectora indescifrable,
aunque descubriste que los cachorros no saben leer,
que los jefes solo querían los habanos de tu cajón,
que tu ventana se ha carcomido,
como cualquier suelo de cualquier mortal,
que la copa se vació,
y que está, el paraíso en la otra esquina.

Tu prosa mejoro es indudable, se pulió,
como se pulió tu piso de travertino, y tus cubiertos de plata.

Alejandro Renteria.

Santoral matutino.

2008-07-05T18:59:00.001-07:00

La mañana trajo consigo visitas inesperadas, después de algunos años de reclamo, Dios mando a algunas de sus embajadoras a dialogar, en principio era de esperarse, sabía que Dios no daría la cara pero igual me conformo con su gesto de educación.

El desayuno acompañado del santoral, Santa Muerte, Santa Puta y Santa Maria a la mesa, degustando panes con mermelada mientras charlan de las noticias cotidianas, y yo preparo café para las damas.

¿Porque mandar a tres mujeres?, hubiera preferido dialogar con el diablo en alguna montaña de Gibraltar mientras monos lanzando bolas de fuego reclamaran mi cuerpo como banquete.

-He estado muy ocupada últimamente, recogiendo los cadáveres putrefactos de amor, corrompidos por Santa Puta,- profirió Santa Muerte, mientras clavaba su mirada en el escote de Santa Maria.

Interrumpí el delirio, les hable de ti, dije que construimos un castillo indestructible, fuerte, tanto, que ni el mismo Dios podría echar abajo; pero que el infeliz siempre se las arreglaba para consumir cada vez más lo que queda en mí de humanidad.

Pero las dos santas no escuchaban, sus gemidos eran más fuertes que mis gritos, Santa Muerte mordía el pezón derecho de Santa Maria mientras tocaba entre sus piernas.

-No se porque se preocupan tanto por el amor y la trascendencia- dijo Santa Puta, ni se porque se ocupan en pensar en un Dios que es sordo y ciego, y las figuras que vez a tu alrededor son tan falsas como tus aspiraciones, la pequeñez disfrazada de soberbia, después de morir no hay nada, es como cuando te duermes y no sueñas.

Tomo mi mano y me llevo a la habitación, y estuvimos haciendo un bello coro de gemidos Santa Muerte, Santa Maria, Santa Puta y yo, por más de tres días.

Después resucité, tres días en las fauces de la muerte, donde conocí a Lord Byron, él murió de malaria y fue quien me contó esta historia.

Reencontré el camino, descubrí las tres tazas sobre la mesa, pertenecientes a las tres Santas, y una jeringa con restos de heroína, fue cuando entendí que en verdad existe Dios, aun había restos para un nuevo viaje.

Alejandro Renteria.

Kafka - Morrison 3 de julio

2008-07-03T14:44:00.000-07:00

Jim Morrison

8 de Diciembre de 1943, Melbourne, Florida,† 3 de Julio de 1971, Paris, Francia

-Father? (¿Padre?)
-Yes, son? (Sí, hijo.)
-I want to kill you... (Quiero matarte.)
-Mother? (¿Madre?)
-I want to... fuck you!!!. (Quiero... ¡follarte!)

Franz Kafka

3 de julio de 1883, Praga, , † 3 de junio de 1924, Austria

-A partir de cierto punto no hay retorno. Ese es el punto que hay que alcanzar.

-No desesperes, ni siquiera por el hecho de que no desesperas. Cuando todo parece terminado, surgen nuevas fuerzas. Esto significa que vives.

Alejandro Renteria.

Viento a favor

2008-07-01T14:04:00.000-07:00

En un cuaderno he dibujado un barco, es pequeño pero con unas grandes chimeneas, rojas; que coquetea con el viento, su base de madera parece carcomida por el tiempo, y el pequeño capitán de palitos y bolitas parece intentar hacerlo zarpar.

A veces se piensa que kilómetros de silencio pueden proporcionar calma, pero sigue esperando viento a favor para poder partir, además este retraso ha hecho que la tripulación abandone este viaje, irónicamente la esperanza fue la primera en discrepar.

Prende la luz del faro, es necesario; tal vez cuando parta servirá para recordar el punto a donde no debe volver; a las manos entrelazadas, a las buenas noches en compañía, a la tierra de las complicaciones, de sabanas ajenas y simplemente ir hacia el mar.

Estoy pensando en hacerme de su tripulación, no hay destino, no hay mapa ni brújula, simplemente se trata de alejarse, algunos kilómetros de silencio con mi amigo el pequeño capitán, y llenar el vació que en ambos dejo la esperanza.

Esta vez Dios no puede hacer nada por mí, no porque no pueda, sino porque no existe, aunque si estas ahí, en algún sitio, solo te pido viento a favor.

Alejandro Renteria.

Oda al cloro

2008-06-25T09:20:00.000-07:00

Sabiduría del saber,
saber que sabes, que no sabes;
saber que sabes que no sabes;
saber que el cloro le hace daño a las camisas azules,
despertar con frió y saber que han cortado el suministro de gas.

Saber que Moneda se ha destruido y reconstruido, todo
menos tu; saber que el ejercito mata y su general mata,
y mata de un solo golpe.

Saber que hace casi treinta y cinco años ocurrió lo que
no me gustaría saber , pero lo sé,
dicen que fuiste tu solo
que no pudiste,
que tomaste el arma,
que apuntaste hacia ti,
que sabias todo perdido, olvidado,
y que disparaste.

Pero se que no fue así,
lo sé, como sé que el cloro le hace daño a las camisas azules,
si apuntaste a alguien fue a él,
supe que demoliste un tanque,
que aguantaste en pie,
y si, al final te derrumbaron.

Y también se que hace cien años,
un día veintiséis de junio naciste,
y se también que no has sido un santo,
que igual mataste,
pisaste,
y defendiste acciones personales.

Pero es tiempo de creer en algo,
en un Mesías, o un santo, un Salvador,
Allende, necesitamos saber que se puede creer;
tengo frió, y no hay gas, ni agua que calentar,
no hay Moneda, no hay Mayo, ni Octubre;
a lo lejos Neruda llora,
Pablo, necesitamos poesía,
necesitamos saber de tu poesía,
que es tan cierta,
como cierto es que el cloro le hace daño a las camisas azules.

Alejandro Renteria.

Invitación.

2008-06-24T14:47:00.000-07:00

Les hago una atenta invitación a visitar las demás secciones del blog, hay algo de música, de cine, una sala de proyección con cortos, en fin, de todo un poco, solo da clic en el botón de inicio.

Alejandro Renteria.

Se ha mudado

2008-06-20T18:12:00.000-07:00

Si viene a buscarme cuéntale,
que los olores a canela y arroz se han marchado,
que doblaron la esquina,
que aceleraron el paso y que vuelven cada mañana para
reconstruir esta fábula destruida.

Cuéntale que el gato murió, o se fue, da igual, lo desconozco,
(eso lo espera, siempre dijo que no era capaz ni de cuidarme solo)
se llevo su cajita, su arena,
sus latas, su collar, su estambre.

Que he berreado desde entonces, con la panza, con los pies,

con la nariz, tirado al suelo, llorando mientras lloro;
que ya estoy seco,
como la galatea, que murió en su maceta igual que yo, seca,
y que a su procesión asistieron tristes las hormigas,
que vivían felices cuando ella también lo hacia.

Que has visto el refrigerador semivacío;
siguen acompañándolo las dos cebollas, tres papas y dos tortillas
de siempre, de antes;
de antes cuando estaba ella,
cuando todo era sobresalto,
pasión, ocurrencia, escape.

Cuando el cereal bastaba, cuando las palabras eran suficientes para
alimentar la espera,
cuando el invierno era calido,
el verano fresco,
y en el otoño lo único que caía era ella sobre mi.

De cuando la sangre hervía, como hervía el café en la estufa,
previa cita al lienzo blanco, hoja de papel o rollo virgen;
que ahora me cuesta mas trabajo levantarme y menos esfuerzo dormir.

Si viene a buscarme cuéntale que ya no estoy;
disculpa Inspiración,
ya no vive más aquí
se ha mudado.

Alejandro Renteria.

Siempre nos quedará París

2008-06-17T10:45:00.000-07:00

Es increíble lo largo que puede ser un minuto; desde la calle se escuchaba a Édith Piaf cantar Non, je ne regrette rien, mientras la bola de chocolate de tu helado terminaba su rápida caída en el suelo.

Te estaba enamorando, tome tu mano e intente engañarte con versos robados:

Quisiera que, exhalando un saludable olor, tu seno de ideas fuertes se viese frecuentado y tu cristiana sangre fluyese en olas rítmicas, como los sones múltiples de las sílabas viejas donde, reinan Por turno Febo, padre del canto, y el gran Pan, cuyo imperio se extiende por las mieses.

-Alto “poeta”- dijiste; Las flores del mal, Baudelaire; me gusta su poesía; me gusta como la dices mientras tocas mi mano; me gusta el helado, me gusta Piaf rubricando el momento, pero me gusta mas como besa tu hermano.

Es la relación más fugaz que he tenido, y en la única en que Piaf y Baudelaire no pudieron ayudar; pero siempre nos quedará París, para recordar lo que no fue.

Alejandro Renteria.

Morí de nada

2008-06-09T00:27:00.000-07:00

Lo peor es morirse de nada, y el amor es nada, la pasión es nada; la poesía es como una puta que se acuesta con quien tenga mejor pluma, con quien toque mejor sus muslos.

Mis manos son rasposas por lo que la poesía ya no viene a mí, el amor y la pasión se hicieron nada, tomaron sus maletas una noche, y salieron de casa mientras dormía.

Dejaron la puerta abierta para que detrás saliera mi mujer a la que tampoco le gustaban mis manos.

Pero morirse de nada no representa muerte digna, por lo que me he bañado con agua fría y he salido esta helada noche a esperar la muerte; que venga disfrazada de pulmonía o al menos de resfriado, y así podré dignificar mi partida.

Camino por el filo de este edificio de 28 pisos mientras escribo estas líneas en mi mente, y veo caer la tierra sobre el ataúd que encerrara mi cuerpo.

Ahora que necesito prender un cigarro me arrepiento de comprar el encendedor pequeño, tal vez fue mas barato pero también duro menos; si llega la muerte disfrazada de pulmonía o resfriado tendrá que esperar.

De camino al mercado me encuentro a la poesía charlando de moral con un anciano, -¿Por qué él?- me pregunto.

-¡Si decidiera seguir vivo jamás volvería a buscarte, y me dedicaría a escribir cuentos, he escuchado que la narrativa es menos ligera que tu!- le grite.

Ella respondió con un cuchillo en medio de mis costillas; viseral, como solo puede ser ella, la poesía; al menos me mataste en junio.

Hasta la muerte me dejo esperando, por lo que pude ver mi entierro, veo caer la tierra sobre el ataud que encerrara mi cuerpo, lo que no veo es a alguien llorando mi partida, solo a los enterradores poniendo sobre la lapida: “Aquí descansa en paz, el que murió de nada.”

Alejandro Renteria

1, 2, 3, Fuera

2008-06-08T15:55:00.000-07:00

Barack Obama llegara algo más que fortalecido a la convención nacional demócrata, el 25 de agosto en Denver Colorado, esperando el respaldo recibido en las primarias y lograr la mayoría de los 4048 delegados.

Llegara como el virtual candidato por el partido demócrata en las elecciones generales presidenciales del 2008, después de su casi aplastante victoria sobre Hillary Clinton en las primarias.

A pesar de que Clinton, a principio de la contienda ya se hacia durmiendo en la casa blanca, -según ella se lo merecía mas que nadie- al menos, en apariencia su carrera por la nominación termino.

Principalmente por no tomar en cuenta la gran competencia que representa Obama es decir, gracias a su soberbia que subestimo al contrincante y algo que tuvo gran peso en contra, fue su voto como senadora a favor de la guerra en Irak.

Este conflicto ha representado una de las mayores coyunturas sociales del presente siglo; una sociedad urgida de cambio y asqueada, en su mayoría en desacuerdo por las políticas de ese ser enfermo llamado George Bush, mas del 81%.

En desacuerdo con la política económica, de guerra, social y de cómo camina el país, lo que necesitaba el pueblo estadounidense era una bandera de cambio, bandera que encontraron en el senador por Illinois, y que nunca a la senadora por Nueva York se le ocurrió alzar, su mensaje siempre fue el que ella era la idónea para la conducción del país, la de experiencia.

Ahora, y aunque no lo dice públicamente, lo que mas desea la senadora es convertirse en la compañera de formula de Obama, y así como vicepresidenta ocupar una habitación en la casa blanca, si no la principal, al menos estar ahí.

Lo mas seguro por ahora, si es que no pasa algo extraño, es la nominación del primer afro estadounidense a la presidencia, y el panorama se volverá caótico, y una vez mas, la sociedad del vecino país tendrá una oportunidad, la de demostrar el tamaño de su civilidad e inteligencia, y sacar de la dirección del país a cualquier cosa parecida a un republicano retrograda como Mc Cain, que de llegar nos demostrara que nunca están las cosas tan mal que no puedan estar peor.

Por ahora, lo único seguro es que se cumplirá el adagio, no hay mal que dure cien años; y a pesar de que estos dos periodos Bushianos parecieron siglos, no solo para los estadounidenses, sino al planeta entero, están por terminarse.

Así que desde aquí el conteo para los dos, Hillary y Bush, 1 2 3… Fuera.

Alejandro Renteria.

Diálogos con el espejo

2008-05-30T00:00:00.000-07:00

Pasaron varios años hasta que volví a ver a Arturo Belano, nos separamos un día por diferencias irreconciliables.

Recién había presentado su nueva obra, causando gran expectación, foros, teatros, universidades y medios solo hablaban de ella, aunque mas allá de la critica, lo que le importaba era saber si su obra realmente transmitía lo que en un principio el había deseado. Algo que hasta para un artista de su nivel es imposible.

En el la calle algunos tocaban su brazo y algunos otros solo murmuraban: ahí va el artista. Otro tanto ocurría en el mercado, mientras seleccionaba las frutas para el cóctel matutino, eso solo acrecentaba el vacío.

Salí a caminar, a buscarle sentido a lo que hago, y solo descubrí que al mundo le importa un pito, a quien le puede importar quien pinta, quien escribe, quien crea; el oficio de artista se encuentra a la vez sobrevalorado y devaluado, dicotomías simples para un estudioso de la estética, no para mi, que solo soy un mortal intentando vivir de lo que ama.

Pero cual es el sentido si no hay quien ame lo que hago.

Dialogamos al espejo esas y otras cosas, su trabajo de alter ego se tornaba difícil, por eso me dejo hace tiempo.

Seres taladran mi cerebro, con pequeñas herramientas que hacen juego con sus pequeños overoles azules, mi escape ya no tiene escape.

Salio a la calle y encontró a la gente estaba molesta con el, por no ser perfecto, por las fallas en su anterior creación.

En el mercado ya no tocaban mi brazo, ni murmuraban mi nombre, y aunque la critica nunca me importo, después de varios años busque en el espejo a Roberto Bolaño, pero no encontré a nadie.

Alejandro Renteria.

El pescador en el lago

2008-05-28T12:27:00.000-07:00

- Papá ¿por qué aquél hombre y niño sobre la balsa en medio del lago ríen?, ¿por qué sus cuerpos, el cielo y el agua son triángulos y círculos multicolores?
- Sus risas son agradecimientos al lago que es su hogar, su hogar que es a la vez proveedor, su hogar también protector. Lo otro es el mundo, el que lastima y sana y vuelve a lastimar; lo bueno y lo malo que los acecha y que en este momento les es ajeno y lejano.

Y siguieron andando… mientras tanto, la imagen del pescador en el lago junto a su hijo, era inmortalizada en un lienzo por una mujer cuya escena salía de su imaginación en una habitación con muebles casi inservibles.

Juan C. Zavala.

Eterno retorno

2008-05-24T18:57:00.000-07:00

¡Todo vuelve y retorna eternamente,
cosa a la que nadie escapa!
...el mundo, es un círculo que ya se ha repetido
una infinidad de veces y que se seguirá
repitiendo in infinitum."
F. Nietzsche.

Encontrarle lógica a las cosas siempre me ha sido tarea difícil, hace algún tiempo escuche que “cada setecientos años florece el laurel”, intento darle lectura de que todo se repite, no se si el mismo laurel florece, pero la circunstancia vuelve.

Vivía, como puede vivir un oficinista de medio rango, es decir frustrado, mis sueño de ser un gran contador se había esfumado y me coloco en un cubículo, con una silla incomoda, un escritorio pequeño y confinado a una computadora que fallaba cada cinco minutos, para ayudar a mi insoportable jefe en sus grandes tareas.

Saber que era mejor que él me frustraba aún más que hacer tareas consideras un insulto a mis capacidades, pero tal vez la suerte o el clima o Dios, me habían llevado a terminar así.

Además ni siquiera tenía el valor de volver a comenzar.

Emprender aventuras y buscar cosas nuevas nunca fue para mí; el espacio de espectador me parece más cómodo, mas seguro, y desde mi trinchera siempre vi a mis amigos y conocidos volar, yo solo observe, a mi volar me marea.

Por eso me sentía solo, rebasado por el miedo, de la casa al trabajo y viceversa, un autómata trabajador incansable: si licenciado, no licenciado, como usted diga licenciado, lo odio licenciado, odio mi vida licenciado.

Esa soledad me hizo refugiarme en el alcohol, mi primer amigo, el que estaba ahi cuando nadie se encontraba, pero me provocaba dolores de cabeza, y un amigo no debe hacerte daño, así que lo deje.

Entonces me dedique a meditar, pensaba sobre los árboles, los animales, la política, el ser y tantos temas que la gente creía importantes, pero nunca llegue a nada.

Pensar me cansaba, por lo que me retire de ese ocio y por ultima vez pensé, pensé leer a los otros que piensa, y me refugie en la lectura, Becket, Brecht, Nietzsche, Kafka, Gelman, Mann, entre otros, eran mis amigos, pero comenzaron a confundirme, y vi que eso no era bueno, así que lo deje.

Al verme perdido recordé que mi madre se refugiaba en Dios, y aunque yo no tenía una buena relación con el todo poderoso decidí darle una segunda oportunidad.

Yo no estaba, después de mis horas de lectura, mentalmente listo para asistir a una homilía, los hombres de sotana me provocaban repulsión, así, que en un acto de reforma luterana, decidí ponerme en contacto yo mismo con el.

Pero como el no tenia secretaria, ni oficina, ni teléfono, recordé que cuando mi madre necesitaba respuestas leía la Biblia.

Así que busque en casa y encontré la mía, el obsequio de una tía cuando hice mi primera comunión. Y de manera metódica comencé por el principio, el génesis.

La historia fantástica de la creación del mundo, me parecía inverosímil, pero entretenida, el espíritu santo sobre las aguas, la formación de la tierra, los animales, las plantas, el hombre y todo cuanto hay; la crónica resultaba reconfortante.

Pero me pareció bastante desagradable enterarme que hasta él descanso al séptimo día, fue como un insulto a la clase obrera, por lo que deje la Biblia, sin darle mayor importancia en ese momento a lo que mas tarde cambiaria mi vida.

Regrese a mi habitual y aburrido camino, al fin no tenia remedio, para que esforzarme en cambiar algo, que ni siquiera sabía que era.

Un día en la oficina, llenando unos reportes me vino a la mente una parte del génesis, antes pasada por alto, cuando dios creo al hombre lo vio solo, y vio que no era bueno, recordé sus palabras, “no es bueno que el hombre este solo”.

Dios, el gran pensador y todo poderoso, hizo algo que seria la cura de los males del hombre, de su costilla creo una mujer.

¡Eso era!, me faltaba una mujer, al fin sabia lo que necesitaba, y estaba seguro, mi vida cambiaria.

Me apresure para salir temprano a casa, impaciente corrí, necesitaba releer la formula secreta, los pasos del gran creador para formar a la mujer.

Entonces leí que el hombre fue inducido en un sueño profundo, de su costado, Dios saco una de sus costillas y formo a la mujer.

Me contrarié un poco, y así confundido lo medite, algo que anteriormente me pareció inverosímil podía ser la respuesta.

Antes de esto, por mi vida habían pasado algunas mujeres, pero sus recuerdos se habían borrado de mi como huellas de playa, no trascendieron, pero esta seria diferente, saldría de mi, y por eso me entendería y amaría sin restricción.

Tome el teléfono y le hice saber a mi jefe que un estado inconveniente me impedía presentarme en la oficina al siguiente día, su objeción fue disminuida cuando explique que por motivos de salud no asistiría y pidió comprobante medico.
Di lectura, aun inseguro, a diferentes libros de anatomía que mi ultima pareja dejo olvidados en casa, intente hacer una relación entre mi cuerpo y el de aquel dichoso hombre que dormía a merced de Dios, después de algunos trazos, el plan quirúrgico estaba listo.

En mi ventana había una maceta que servia de tumba a una planta muerta, además de recipiente de colillas de cigarro, limpie la tierra y la dispuse en la mesa de mi cocina-quirófano.

Con un cuidado casi galeno, saque mi costilla, hice una sutura en mi herida y la enterré en la maceta, la abone, vertí agua, la puse cerca de la ventana para que recibiera sol, y con fe ciega me retire para que el gran creador hiciera su trabajo.

Seguro del funcionamiento del plan, tire mis libros, mis botellas de alcohol, y mi tapete para meditar, cosas que no necesitaría mas, me dirigí a mi sillón, mi sitio seguro, con la que hasta ahora había sido mi compañera fiel, que solo me abandonaba cuando se iba la luz, la televisión.

Los días transcurrieron normalmente, en las mañanas regaba mi maceta he iba al trabajo, volvía y me postraba en el piso a observarla, idealizando como seria la mujer, bella, inteligente, divertida, tantos mitológicos adjetivos, y me embelezaba al ver como tras los días iba creciendo.

Al fin, después de siete días de arduo trabajo jardinero, la mujer estaba por salir, la mayor parte de su cuerpo estaba completo, solo faltaban sus pies, era bella, muslos suaves, redondos y grandes pechos, no muy alta pero eso si, hermosa, cabello rizado y blanca piel de leche.

Seguro que ese seria el día de su nacimiento no fui a trabajar, esperando que al completarse su formación, cuando abriera sus ojos, fuera yo lo primero que viera, a su creador, bueno a la materia prima de donde salio, Dios tendría el crédito, además de mi fe para la eternidad y en su honor le pondría Eva, como la primera que el formo.

Los minutos se hicieron horas en la espera, y el sueño me venció, no pude ver cuando sus pies salieron de la maceta y se dirigieron a mí, solo recuerdo que una voz angelical me despertó diciendo: Amor, amor, despierta.

Desde ese día mi vida cambio, era feliz, completo, mi desempeño laboral llego tan alto que decidieron ascenderme, pero eso no me importaba, yo lo único que quería era estar con ella,
Los momentos de felicidad se multiplicaron, viajes, aventuras, hasta decidí volar.

Durante un tiempo fue todo mágico, pero lo malo de lo que deseas es cuando esto se vuelve realidad.

Aunque mi vida nueva me gustaba, extrañaba mi soledad, mi estado melancólico, alcohólico, metódico, ansiaba de nuevo la libertad de no hacer nada, Eva se fue apoderando de mi y durante un tiempo me sentí asfixiado.

Comencé a salir de casa solo, a beber, y a disfrutar de la compañía de nadie, frecuentaba mas a mi viejo sillón y a mi verdadero amor la tele, mientras Eva exigía atención y cariño al mas alto nivel, no entendía que necesitaba mi espacio.

Un día, tras algunos problemas en la oficina, llegue, cansado, harto, estresado, y me dispuse a ver la tele en mi sillón, en mi espacio, pero ella empezó a gritar y a ponerse loca, su voz me enfurecía, en verdad no entendía nada, solo unos gritos sordos que me penetraban y envolvían en una atmósfera asfixiante, sus gritos en primer plano no me dejaron pensar.

Lleno de furia me dirigí a la cocina tome un cuchillo, y con un cuidado casi galeno, le saque mi costilla, regrese su cuerpo inerte a la maceta, y coloque mi costilla en su lugar, de donde nunca debió salir.

Y volvió la sórdida calma.

Creo que mi error fue no haber leído el génesis completo y averiguar que ese ser hermoso seria la perdición del hombre.

Ha pasado un tiempo de eso, y de que volví a mi rutinaria vida, compre nuevos libros, nuevas botellas y un tapete persa para meditar, pero mi vida es vacía, sin sueños, algo que no me tiene contento, y empiezo a extrañar a Eva, su hermosura, su cuerpo, incluso sus gritos y reclamos.

Y esta tarde, sentado en mi querido sillón, frente a mi única fiel compañía, después de ver la cicatriz en mi costado, he pensado en darle una segunda oportunidad.

Quizás jamás estaré contento con nada, quizás todo es un eterno retorno, quizá hayan pasado los setecientos años necesarios del ciclo y las circunstancias para florezca de nuevo el laurel, no lo se, porque como dije antes, encontrarle lógica a las cosas siempre me ha sido tarea difícil.

Alejandro Renteria.

¿Subjetivo?

2008-05-18T21:11:00.000-07:00

Con la carga subjetiva inherente a toda obra de autor, Luís Mandoki nos presenta su documental: Fraude México 2006 (2007), donde sin importar la implicación política del espectador, las imágenes mostradas otorgan un nuevo paradigma sobre las elecciones presidenciales del año 2006.

Y digo nuevo paradigma, no porque el tema central del filme, el fraude, este fuera de la percepción de millones de mexicanos, o porque las inocentes mentecitas de otros tantos seguidores confesos de López Doriga y Javier Alatorre en una adopción mas que dogmática, acepten la limpieza de el proceso electoral, no, es por algo mas evidente.

Producida por el controversial periodista Federico Arreola, esta cinta muestra imágenes más que claras sobre la ingerencia del ejecutivo en la lucha para imponer al candidato oficial, es decir, en un juego de palabras, una verdadera elección presidencial.

Contundentes fotogramas que muestran a consejeros electorales en plena lucha con el ábaco, interpretando la ley electoral para a toda costa evitar la apertura de paquetes electorales; mágica aparición y desaparición de boletas; actas electorales que siendo un poco perspicaz se prestan a malas interpretaciones y el toque celestial dado por el cardenal Norberto que en su bendición a los alimentos incluye al ex presidente Salinas, son parte de los 110 minutos de película.

Escenas que las televisoras, radiodifusoras y periódicos, convenientemente han omitido de sus contenidos, y que al final del día, la lectura que cada espectador dará al mensaje, será la que abrirá su panorama, o en algunos casos terminara de cerrar.

Yo vote por Obrador, pero no soy obradorista y mucho menos perredista, después del fraude intente ver el lado inteligente de Calderón, al fin que ya estaba en la silla, pero no lo encontré.

No se trata de estar en contra solo por creerte reaccionario, ni apoyar por el hecho de creer en un Mesías, solo abrir el abanico de posibilidades de nuestro horizonte.

Con toda la carga subjetiva inherente del autor de este escrito, y sin importarme herir la susceptibilidad de algunos panistas digo: A huevo que hubo fraude y Carlos Ugalde, Vicente Fox y Felipe Calderón, Chinguen a su madre.

Alejandro Renteria

Diferencias en conceptos.

2008-05-10T12:27:00.000-07:00

Preso Político: Cualquier persona física cuyas ideas representen una amenaza al sistema político establecido, y es encarcelado con cargos ridículos. (cuando tiene suerte, cuando no, simplemente desaparece.)

Amigo de Felipe: Dicese de algún funcionario de alto nivel, que a pesar de que sus ideas y actos representan una amenaza para el pueblo, es absuelto de todo cargo de forma ridícula.

Ejemplifico:

Santos Soto Ramírez, Indígena náhuatl, dirigente del Frente Democrático Oriental de México "Emiliano Zapata", sentenciado a 20 años de prisión.

Ángel Concepción Pérez Gutiérrez, miembro del Comité de Defensa de las Libertades Indígenas, Base de apoyo del EZLN, sentenciado a 25 años de prisión.

José Anselmo Robles Sánchez, dirigente del Frente Independiente de Organizaciones Zapatistas FIOZ, sentenciado a 13 años 6 meses de prisión.

Marcelino Santiago Pacheco, indígena Zapoteco, miembro de la Organización de Pueblos Indígenas Zapotecos OPIZ, Desaparecido en abril de2003.

Flavio Sosa Villavicencio, dirigente de la Asamblea Popular de los Pueblos de Oaxaca, casi dos años de prisión.

Juan Camilo Mouriño, Secretario de Gobernación, se le acusaba del delito de tráfico de influencias, al firmar como apoderado de la empresa familiar IVANCAR, cuando ya era servidor público, algunos convenios celebrados por PEMEX Refinación y los transportistas, representados por CANACAR; el Acta Constitutiva de Transportes Especializados IVANCAR, que es de la familia Mouriño y las diferentes actas en que está la participación accionaría del funcionario Mouriño terrazas.

Delito “investigado” por una comisión (que no incluyo a diputados del frente amplio progresista) que llego al “fondo del asunto”, sin presión, de manera “autónoma” y “transparente” para dejarlo absuelto ya que, no incurrió en delito alguno ya que resulto ser una blanca palomita.

Alejandro Renteria.

Correr en mi círculo.

2008-05-09T12:31:00.000-07:00

Correr en el círculo que esta ajustado a mi cuerpo y mi resistencia;
si no me aplasta, mientras yo corra el círculo se hace mas grande.

Jessica Rivera.

...Ahì està la poesìa: de pie contra la muerte...

2008-05-05T19:25:00.000-07:00

(Discurso integro de Juan Gelman al recibir el cervantes)

Majestades, Señor Presidente del Gobierno, Señor Ministro de Cultura, Señor Rector de la Universidad de Alcalá de Henares, autoridades estatales, autonómicas, locales y académicas, amigas, amigos, señoras y señores:

Deseo, ante todo, expresar mi agradecimiento al jurado del Premio de Literatura en Lengua Castellana Miguel de Cervantes, a la alta investidura que lo patrocina y a las instituciones que hacen posible esta honrosísima distinción, la más preciada de la lengua, que hoy se me otorga. Mi gratitud es profunda y desborda lo meramente personal. En el año 2006 se galardonó con este Premio al gran poeta español Antonio Gamoneda y en el 2007 lo recibe también un poeta, esta vez de Iberoamérica. Se premia a la poesía entonces, “que es como una doncella tierna y de poca edad y en todo extremo hermosa” para don Quijote, doncella que, dice Cervantes en “Viaje del Parnaso”,“puede pintar en la mitad del díala noche, y en la noche más escurael alba bella que las perlas cría…Es de ingenio tan vivo y admirableque a veces toca en puntos que suspenden,por tener no se qué de inescrutable”.

A la poesía hoy se premia, como fuera premiada ayer y aun antes en este histórico Paraninfo donde voces muy altas resuenan todavía. Y es algo verdaderamente admirable en estos “Dürftiger Zeite”, estos tiempos mezquinos, estos tiempos de penuria, como los calificaba Hölderin preguntándose “Wozu Dichter”, para qué poetas. ¿Qué hubiera dicho hoy, en un mundo en el que cada tres segundos y medio un niño menor de cinco años muere de enfermedades curables, de hambre, de pobreza? Me pregunto cuántos habrán fallecido desde que comencé a decir estas palabras. Pero ahí está la poesía: de pie contra la muerte.

Safo habló del bello huerto en el que “un agua fresca rumorea entre las ramas de los manzanos, todo el lugar sombreado por las rosas y del ramaje tembloroso el sueño descendía”, Mallarmé conoció la desnudez de los sueños dispersos, Santa Teresa recogía las imágenes y los fantasmas de los objetos que mueven apetitos, San Juan bebió el vino de amor que sólo una copa sirve, Cavalcanti vio a la mujer que hacía temblar de claridad el aire, Hildegarda de Bingen lloró las suaves lágrimas de la compunción, y tanta belleza cargada de másvida causa el temblor de todo el ser. ¿No será la palabra poética el sueño de otro sueño?

Santa Teresa y San Juan de la Cruz tuvieron para mí un significado muy particular en el exilio al que me condenó la dictadura militar argentina. Su lectura desde otro lugar me reunió con lo que yo mismo sentía, es decir, la presencia ausente de lo amado, Dios para ellos, el país del que fui expulsado para mí. Y cuánta compañía de imposible me brindaron. Ese es un destino “que no es sino morir muchas veces”, comprobaba Teresa de Avila. Y yo moría muchas veces y más con cada noticia de un amigo o compañero asesinado o desaparecido que agrandaba la pérdida de lo amado. La dictadura militar argentina desapareció a 30.000 personas y cabe señalar que la palabra “desaparecido” es una sola, pero encierra cuatro conceptos: el secuestro de ciudadanas y ciudadanos inermes, su tortura, su asesinato y la desaparición de sus restos en el fuego, en el mar o en suelo ignoto. El Quijote me abría entonces manantiales de consuelo.

Lo leí por primera vez en mi adolescencia y con placer extremo después de cruzar, no sin esfuerzo, la barrera de las imposiciones escolares. Me acuciaba una pregunta: ¿cómo habrá sido el hombre, don Miguel? Conocía su vida de pobreza y sufrimiento, sus cárceles, su cautiverio en Argel, su Lepanto, los intentos fallidos de mejorar su suerte. Pero él, ¿quién era? Releía el autorretrato que trazó en el prólogo de las Novelas Ejemplares: “Este que veis aquí, de rostro aguileño, de cabello castaño, frente lisa y desembarazada”, que nada me decía, salvo la mención de sus “alegres ojos”. Comprendí entonces que él era en su escritura. Me interno en ella y aún hoy creo a veces escuchar sus carcajadas cuando acostaba al Caballero de la Triste Figura en el papel. Sólo quien, desde el dolor, ha escrito con verdadero goce puede dar a sus lectores un gozo semejante. Cómico es el rostro de la tragedia cuando se mira a sí misma.

Declaro que, en verdad. quise recorrer ante ustedes, con ustedes, los trabajos de Persiles y Sigismunda, o la locura quebradiza del licenciado Vidriera, o compartir la nueva admiración y la nueva maravilla del coloquio de los perros, o el combate verdaderamente ejemplar entre los poetas malos y los buenos que tiene lugar en “Viaje del Parnaso” y en el que cualquier buen poeta podía caer herido por un pésimo soneto bien arrojado. Pero tal como la lámpara alimentada a querosén que los campesinos de mi país encienden a la noche y alrededor de la cual se sientan a cenar, cuando hay, y luego a leer, cuando hay y cuando hay ganas, y a la que mosquitos y otros seres alados acuden ciegos de luz y la calor los mata, así yo, encandilado por don Alonso Quijano, no puedo sustraerme a su fulgor.

Muchas plumas hondas y brillantes han explorado los rincones del gran libro. Por eso, parafraseando al autor, declaro sin ironía alguna que, con seguridad, este discurso carece de invención, es menguado de estilo, pobre de conceptos, falto de toda erudición y doctrina. Sólo hablo como lector devoto de Cervantes, pero quién puede describir los territorios del asombro. Con mucha suerte y perspicacia, es posible apenas sentarse a la sombra de lo que siempre calla.
Cervantes se instala en un supuesto pasado de nobleza e hidalguía para criticar las injusticias de su época, que son las mismas de hoy: la pobreza, la opresión, la corrupción arriba y la impotencia abajo, la imposibilidad de mejorar los tiempos de penuria que Hölderlin nombró. Se burla de ese intento de cambio y se burla de esa burla porque sabe que jamás será posible terminar con la utopía, recortar la capacidad de sueño y de deseo de los seres humanos. Cervantes inventó la primera novela moderna, que contiene y es madre de todas las novedades posteriores, de Kafka a Joyce. Y cuando en pleno siglo XX Michel Foucault encuentra en Raymond Roussel las características de la novela moderna, éstas: “el espacio, el vacío, la muerte, la transgresión, la distancia, el delirio, el doble, la locura, el simulacro, la fractura del sujeto”, uno se pregunta ¿qué? ¿No existe todo eso, y más, en la escritura de Cervantes?

Su modernidad no se limita a un singular universo literario. La más humana es un espejo en el que podemos aún mirarnos sin deformaciones en este siglo XXI. Dice Don Quijote: “Bien hayan aquellos benditos siglos que carecieron de la espantable furia de aquestos endemoniados instrumentos de la artillería a cuyo inventor tengo para mí que en el infierno se le está dando el premio de su diabólica invención, con la cual dio causa que un infame y cobarde brazo quite la vida a un valeroso caballero, y que sin saber cómo o por dónde, en la mitad del coraje y brío que enciende y anima a los valientes pechos, llega una desmandada bala (disparada de quien quizá huyó y se espantó del resplandor que hizo el fuego al disparar la maldita máquina) y corta y acaba en un instante los pensamientos y la vida de quien la merecía gozar luengos siglos”.

Desde el lugar de presunto caballero andante quejoso de que las armas de fuego hayan sustituido a las espadas, y que una bala lejana torne inútil el combate cuerpo a cuerpo, Don Quijote destaca un hecho que ha modificado por completo la concepción de la muerte en Occidente: es la aparición de la muerte a distancia, cada vez más segura para el que mata, cada vez más terrible para el que muere. Pasaron al olvido las ceremonias públicas y organizadas que presidía el mismo agonizante en su lecho: la despedida de los familiares, los amigos, los vecinos, el dictado del testamento ante los deudos. La muerte hospitalizada llega hoy con un cortejo de silencios y mentiras.

Y qué decir de los 200.000 civiles de Hiroshima que el coronel Paul Tobbets aniquiló desde la altura apretando un simple botón. Piloteaba un aparato que bautizó con el nombre de su madre, arrojó la bomba atómica y después durmió tranquilo todas las noches, dijo. Pocos conocen el nombre de las víctimas cuya vida el coronel había segado. La muerte se ha vuelto anónima y hay algo peor: hoy mismo centenares de miles de seres humanos son privados de la muerte propia. Así se da en Irak.

Creo, sin embargo, como el historiador y filósofo Juan Carlos Rodríguez, que el Quijote es una gran novela de amor. Del amor imposible. En el amor se da lo que no se tiene y se recibe lo que no se da y ahí está la presencia del ser amado nunca visto, el amor a un mundo más humano nunca visto y torpemente entrevisto, el amor a una mujer que no es y a una justicia para todos que no es. Son amores diferentes pero se juntan en un haz de fuego. ¿Y acaso no quisimos hacer quijotadas en alguna ocasión, ayudar a los flacos y menesterosos? ¿Luchando contra molinos de aspas de acero, que ya no de madera? ¿Despanzurrando odres de vino en vez de enfrentar a los dueños del dolor ajeno? ¿”En este valle de lágrimas, en este mal mundo que tenemos -dice Sancho-, donde apenas se halla cosa que esté sin mezcla de maldad, embuste y bellaquería”?

He celebrado hace dos años, con ocasión de la entrega del Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana, mi llegada a una España que no acepta las aventuras bélicas y que rompe clausuras sociales que hieren la intimidad de las personas. Hoy celebro nuevamente a una España empeñada en rescatar su memoria histórica, único camino para construir una conciencia cívica sólida que abra las puertas al futuro. Ya no vivimos en la Grecia del siglo V antes de Cristo en que los ciudadanos eran obligados a olvidar por decreto. Esa clase de olvido es imposible. Bien lo sabemos en nuestro Cono Sur.

Para San Agustín, la memoria es un santuario vasto, sin límite, en el que se llama a los recuerdos que a uno se le antojan. Pero hay recuerdos que no necesitan ser llamados y siempre están ahí y muestran su rostro sin descanso. Es el rostro de los seres amados que las dictaduras militares desaparecieron. Pesan en el interior de cada familiar, de cada amigo, de cada compañero de trabajo, alimentan preguntas incesantes: ¿cómo murieron? ¿Quiénes lo mataron? ¿Por qué? ¿Dónde están sus restos para recuperarlos y darles un lugar de homenaje y de memoria? ¿Dónde está la verdad, su verdad? La nuestra es la verdad del sufrimiento. La de los asesinos, la cobardía del silencio. Así prolongan la impunidad de sus crímenes y la convierten en impunidad dos veces.
Enterrar a sus muertos es una ley no escrita, dice Antígona, una ley fija siempre, inmutable, que no es una ley de hoy sino una ley eterna que nadie sabe cuándo comenzó a regir. “¡Iba yo a pisotear esas leyes venerables, impuestas por los dioses, ante la antojadiza voluntad de un hombre, fuera el que fuera!”, exclama. Así habla de y con los familiares de desaparecidos bajo las dictaduras militares que devastaron nuestros países. Y los hombres no han logrado aún lo que Medea pedía: curar el infortunio con el canto.

Hay quienes vilipendian este esfuerzo de memoria. Dicen que no hay que remover el pasado, que no hay que tener ojos en la nuca, que hay que mirar hacia adelante y no encarnizarse en reabrir viejas heridas. Están perfectamente equivocados. Las heridas aún no están cerradas. Laten en el subsuelo de la sociedad como un cáncer sin sosiego. Su único tratamiento es la verdad. Y luego, la justicia. Sólo así es posible el olvido verdadero. La memoria es memoria si es presente y así como Don Quijote limpiaba sus armas, hay que limpiar el pasado para que entre en su pasado. Y sospecho que no pocos de quienes preconizan la destitución del pasado en general, en realidad quieren la destitución de su pasado en particular.

Pero volviendo a algunos párrafos atrás: hay tanto que decir de Cervantes, de este hombre tan fuera del uso de los otros. De sus neologismos, por ejemplo. Salvo él, nadie vio a una persona caminar asnalmente. O llevar en la cabeza un baciyelmo. O bachillear. Don Quijote aprueba la creación de palabras nuevas, porque “esto es enriquecer la lengua, sobre quien tienen poder el vulgo y el uso”. Hace unos años ciertos poetas lanzaron una advertencia en tono casi legislativo: no hay que lastimar al lenguaje, como si éste fuera río coagulado, como si los pueblos no vinieran “lastimándolo” desde que empezaron a nombrar. Cuando Lope dice “siempre mañana y nunca mañanamos” agranda el lenguaje y muestra que el castellano vive, porque sólo no cambian las lenguas que están muertas. La lengua expande el lenguaje para hablar mejor consigo misma.
Esas invenciones laten en las entrañas de la lengua y traen balbuceos y brisas de la infancia como memoria de la palabra que de afuera vino, tocó al infante en su cuna y le abrió una herida que nunca ha de cerrar. Esas palabras nuevas, ¿no son acaso una victoria contra los límites del lenguaje? ¿Acaso el aire no nos sigue hablando? ¿Y el mar, la lluvia, no tienen muchas voces? ¿Cuántas palabras aún desconocidas guardan en sus silencios? Hay millones de espacios sin nombrar y la poesía trabaja y nombra lo que no tiene nombre todavía.

Esto exige que el poeta despeje en sí caminos que no recorrió antes, que desbroce las malezas de su subjetividad, que no escuche el estrépito de la palabra impuesta, que explore los mil rostros que la vivencia abre en la imaginación, que encuentre la expresión que les dé rostro en la escritura. El internarse en sí mismo del poeta es un atrevimiento que lo expone a la intemperie. Aunque bien decía Rilke: “[…] lo que finalmente nos resguarda/es nuestra desprotección”. Ese atrevimiento conduce al poeta a un más adentro de sí que lo trasciende como ser. Es un trascender hacia sí mismo que se dirige a la verdad del corazón y a la verdad del mundo. Marina Tsvetaeva, la gran poeta rusa aniquilada por el estalinismo, recordó alguna vez que el poeta no vive para escribir. Escribe para vivir.

Juan Gelman

Redenciòn.

2008-05-05T19:23:00.000-07:00

Solo un minuto de
ignorancia,
es lo que nos salva de la
locura.

Eduardo Torres.

Carta Abierta A Mi Nieto.

2008-05-05T19:21:00.000-07:00

(Carta de Juan Gelman, publicada en el semanario Brecha, Montevideo, el 23 de diciembre de 1998)

Dentro de seis meses cumplirás 19 años. Habrás nacido algún día de octubre de 1976 en un campo de concentración. Poco antes o poco después de tu nacimiento, el mismo mes y año, asesinaron a tu padre de un tiro en la nuca disparado a menos de medio metro de distancia. El estaba inerme y lo asesinó un comando militar, tal vez el mismo que lo secuestró con tu madre el 24 de agosto en Buenos Aires y los llevó al campo de concentración Automotores Orletti que funcionaba en pleno Floresta y los militares habían bautizado "el Jardín". Tu padre se llamaba Marcelo. Tu madre, Claudia. Los dos tenían 20 años y vos, siete meses en el vientre materno cuando eso ocurrió. A ella la trasladaron -y a vos con ella- cuando estuvo a punto de parir. Debe haber dado a luz solita, bajo la mirada de algún médico cómplice de la dictadura militar. Te sacaron entonces de su lado y fuiste a parar -así era casi siempre- a manos de una pareja estéril de marido militar o policía, o juez, o periodista amigo de policía o militar. Había entonces una lista de espera siniestra para cada campo de concentración: Los anotados esperaban quedarse con el hijo robado a las prisioneras que parían y, con alguna excepción, eran asesinadas inmediatamente después. Han pasado 12 años desde que los militares dejaron el gobierno y nada se sabe de tu madre. En cambio, en un tambor de grasa de 200 litros que los militares rellenaron con cemento y arena y arrojaron al Río San Fernando, se encontraron los restos de tu padre 13 años después. Está enterrado en La Tablada. Al menos hay con él esa certeza.

Me resulta muy extraño hablarte de mis hijos como tus padres que no fueron. No sé si sos varón o mujer. Sé que naciste. Me lo aseguró el padre Fiorello Cavalli, de la Secretaría de Estado del Vaticano, en febrero de 1978. Desde entonces me pregunto cuál ha sido tu destino. Me asaltan ideas contrarias. Por un lado, siempre me repugna la posibilidad de que llamaras "papá" a un militar o policía ladrón de vos, o a un amigo de los asesinos de tus padres. Por otro lado, siempre quise que, cualquiera hubiese sido el hogar al fuiste a parar, te criaran y educaran bien y te quisieran mucho. Sin embargo, nunca dejé de pensar que, aún así, algún agujero o falla tenía que haber en el amor que te tuvieran, no tanto porque tus padres de hoy no son los biológicos -como se dice-, sino por el hecho de que alguna conciencia tendrán ellos de tu historia y de como se apoderaron de tu historia y la falsificaron. Imagino que te han mentido mucho.

También pensé todos estos años en que hacer si te encontraba: si arrancarte del hogar que tenías o hablar con tus padres adoptivos para establecer un acuerdo que me permitiera verte y acompañarte, siempre sobre la base de que supieras vos quién eras y de dónde venías. El dilema se reiteraba cada vez -y fueron varias- que asomaba la posibilidad de que las Abuelas de Plaza de Mayo te hubieran encontrado. Se reiteraba de manera diferente, según tu edad en cada momento. Me preocupaba que fueras demasiado chico o chica -por ser suficientemente chico o chica- para entender lo que había pasado. Para entender lo que había pasado. Para entender por qué no eran tus padres los que creías tus padres y a lo mejor querías como a padres. Me preocupaba que padecieras así una doble herida, una suerte de hachazo en el tejido de tu subjetividad en formación. Pero ahora sos grande. Podés enterarte de quién sos y decidir después qué hacer con lo que fuiste. Ahí están las Abuelas y su banco de datos sanguíneos que permiten determinar con precisión científica el origen de hijos de desaparecidos. Tu origen.

Ahora tenés casi la edad de tus padres cuando los mataron y pronto serás mayor que ellos. Ellos se quedaron en los 20 años para siempre. Soñaban mucho con vos y con un mundo más habitable para vos. Me gustaría hablarte de ellos y que me hables de vos. Para reconocer en vos a mi hijo y para que reconozcas en mí lo que de tu padre tengo: los dos somos huérfanos de él. Para reparar de algún modo ese corte brutal o silencio que en la carne de la familia perpetró la dictadura militar. Para darte tu historia, no para apartarte de lo que no te quieras apartar. Ya sos grande, dije.

Los sueños de Marcelo y Claudia no se han cumplido todavía. Menos vos, que naciste y estás quién sabe dónde ni con quién. Tal vez tengas los ojos verdegrises de mi hijo o los ojos color castaño de su mujer, que poseían un brillo especial y tierno y pícaro. Quién sabe como serás si sos varón. Quién sabe cómo serás si sos mujer. A lo mejor podés salir de ese misterio para entrar en otro: el del encuentro con un abuelo que te espera.

12 de abril de 1995.

Un pequeño homenaje a Juan Gelman. (Buenos Aires 3 de Mayo de 1930), premio Cervantes en la pasada edición.

Alejandro Renteria.

Monitos Criticones.

2008-05-05T19:19:00.000-07:00

En esta época donde los medios de comunicación mexicanos se encuentran mas vendidos que nunca, (a excepción de unos cuantos) bombardeando con mensajes con los que, Lasswell, McLuhan, Horkheimer, etc. quedarían estúpidos, los moneros levantan la mano.

Nuestros defensores Doriga, de Mola, Alatorre, Marín, Maerker, Trujillo, Sarmiento, el Chapulín, y demás voceros oficiales, digo, comunicadores y paladines de la justicia, se encuentran lamiéndole las botas al ejecutivo y buscando las bondades de su proyecto de reforma, atacando a los detractores del estado que frenan el desarrollo del país, y defendiendo a los actores del mejor léxico, chingen su madre y me vale madres.

Los moneros como siempre mantienen la línea y su línea; algunos la conservan derecha, y algunos critican, exponen, actúan, ejercen periodismo, sintetizan.

Los mejores encabezados y notas mas completas, llenas de estrellitas de farándula, de espectáculo político, se ven opacadas por un recuadro que delimita una ilustración y un breve texto.

¡Pum! Acidez brutal, Fisgón, Hernández, Helguera, Trino, Rocha, y algunos mas, ya ni tienen que inventar textos graciosos, solo reproducen lo que dijeron los monitos reales, un buen encabezado y tenemos los monitos criticones.

Sin el espectáculo burdo del gran entrevistador como el que dio de Mola con AMLO, o fingir lucidez como Adela Micha, o la soberbia de Marín, los moneros se confirman como la clase opositora, crítica de los comunicadores, junto con algunos fotógrafos y reporteros que mantienen su dignidad, y dan seguimiento a una de las principales funciones de los medios de masas, la supervisión del entorno.

Alejandro Renteria.

Verdaderos Fariseos.

2008-05-05T19:14:00.000-07:00

Fariseos con micrófono en mano o con saco y corbata desde un curul. Oficialistas dependientes del erario, fariseos servidores públicos que ofrecen treinta petrobonos al mejor postor, al que se entregue.

Verdaderos fariseos disfrazados con las túnicas de la purificación divina; ahora de parte del cristianismo, absueltos y apoyados por él; por Rivera, por Iñiguez; una ultra derecha chingando al pueblo por obra y gracia de Dios.

Algunos Judas rondando, esperando dar el beso, señalar, entregar, recibir su parte no para colgarse en un árbol, -no tienen la vergüenza de Judas- sino para 71 días después lavarse las manos cual Pilatos.

El pueblo no llorara a un nazareno, esta ciego, la cruz esta en la antena de televisión y los clavos en tu mano.Dogmatizados derecha e izquierda siguen cada quien a su pastor, unos rasgando sus vestiduras ante los bestiales actos de secuestro a las cámaras, mientras los hambrientos celebran la multiplicación de los días.

Soy uno de los hambrientos, y espero equivocarme, pero así volviera Cristo en una nueva Maria, no evitaría la aprobación de la reforma, porque como hace mas de dos mil años, el pueblo sigue ciego.Recuerdo a mi madre decir, en alusión a su voto panista en el 2000, “ojala Fox dure 12 años, a ver si así se me quita lo pendeja.” Moraleja: en época de verdaderos fariseos, lo menos que necesitamos es otro falso Mesías.

Alejandro Renteria.

Contrariedades.

2008-05-05T18:56:00.001-07:00

El día que decidí cortarle la lengua porque nunca paraba de hablar,tomo un cuaderno y comenzó a escribir.

Alejandro Renteria.

Salvaje Sonrisa.

2008-05-05T18:49:00.000-07:00

Cuando vas a abrirle las piernas a una mujer al menos debes invitarle un trago decía mi padre, -que aunque no sabia mucho de mujeres, algo de razón había en sus palabras- entonces dos whisky´s baratos seleccione de la carta que estaba sobre el buró.

En las rocas por supuesto, yo no entiendo a las personas que lo mezclan con gaseosa, le quita textura, sabor, aroma y por baja que sea la calidad del licor, siempre será mejor acompañarlo solo con hielo.

Llego el servicio al cuarto cuando ella se encontraba en el baño, creo que no recuerdo su nombre, Sara o Maria, no lo se, en este caso es irrelevante, al fin una mujer mas, como la que toco la puerta indicando que el servicio estaba listo, que aunado a los doscientos treinta pesos de la habitación por seis horas, totalizaban trescientos, pago solo en efectivo.¿Cuánto puede costar una noche de placer con una extraña?, pensaba mientras sacaba de la cartera el dinero, pensamiento filosófico interrumpido por el discurso institucional de la camarera, “gracias por elegirnos y disfrute su estancia”, enmarcado por una sonrisa cómplice la cual correspondí.

Salio del baño con su mirada dispuesta, ¿dispuesta a que?, a todo, imaginaba su pasado hasta antes de ese momento, igual casada o divorciada, hambrienta de amor o por lo menos de hombre, los mismos ojos con los que me vio cuando entre en el bar, con los que se acerco a mi mesa para tocar mi mano.

Dicen que tengo una luna por boca, porque es su curva perfecta cuando sonrió, ¿Tu que crees?, deberías invitarme un trago mientras lo piensas, me dijo mientras se sentaba en mi mesa, y después de media hora de platica absurda tiro el dardo, deberías llevarme al hotel de enfrente, mientras me veía con esos ojos.

La misma mirada con la que salio del baño, enfundada en esa falda que mostraba sus piernas de seda.Se dirigió hacia mi, extendí la mano para darle el whisky y le dije, salud por ti y por este furtivo encuentro, lo bebió de un sorbo, y me dijo, serian doscientos cincuenta por la hora, solo oral y vaginal, solo efectivo y por adelantado, y sonrió, no como la sonrisa cómplice de la camarera.

Mostró su salvaje sonrisa la dama de piernas de seda, la dama de luna por boca, termino siendo una mujerzuela.Aunque prefiero recordar el evento como la única vez en que pude conquistar a una mujer en un bar y llevarla a la cama.

Alejandro Renteria.